-- Ты брошен вниз силой судьбы,
Ты унижен и раздавлен.
Время забыть то кем ты был,
Но помнить кем ты стал!
Брошен на дно, где все равно
За что тебя любила слава,
Подлость огнем ставит клеймо,
Душа твоя пуста.
Люди на дне рыщут во тьме,
Они готовы жрать друг друга.
Лишь бы продлить дикую жизнь,
Урвать себе кусок...
Злой среди них, жалких и злых
Ты в той же стае мчишь по кругу
С ними ползешь за кормом под нож
Как раб или пророк.

Не знаю почему, но я замер перед чужой дверью. Это были больше, чем
просто слова. Я впитывал их кожей, всем телом. Я забыл, кем я был, но
как вспомнить -- кем я стал? И не вышел ли я на новый круг вместе с
неведомой мне пока стаей?

-- О если б слушать только тишину,
Не ложь, не лесть, не полдень и не тьму.
Под солнцем снегом тая,
Любить измен не зная,
Ты умер бы от злой тоски!

Ну, тишину мне слушать в ближайшее время явно не светило. Слишком уж
многие моей скромной персоной заинтересовались. И Светлые, и Темные...
Голос певца тем временем окреп, стал торжествующим и дерзким:

-- Эй жители неба!
Кто на дне еще не был?
Не пройдя преисподней
Вам не выстроить рай!
Эй жители дна!
Гром смеется над вами.
Чтобы быть с ним на равных -
Есть один путь наверх!
Есть один путь наверх...

Вот как, значит... Наверх. И рая, получается, не достичь, если
предварительно вдоволь не потолкаться в преисподней. Вот только -- и
рай, и преисподняя для каждого свои. Но с другой стороны, Кипелов об
этом, собственно, и поет.
Странно. Я раньше уже слышал эту песню, и имя певца отложилось в
памяти, и даже на болванку для "Плейера" ее внес. Но сейчас она
прозвучала совершенно по-новому, неожиданно резанув по сознанию осколком
невидимого стекла.
-- Коллега! Поторопитесь! -- окликнул меня Эдгар.
Я с сожалением отступил от двери.
"Надо будет потом послушать... Купить весь альбом -- и послушать..."
Голос певца таял позади:

-- Но если луч вспыхнет в мозгу
И покорность выбьет клином,
Прошлые дни в душе оживут,
Свершится новый грех.
Кровь на руках, кровь на камнях,
По телам и жалким спинам
Тех, кто готов подохнуть в рабах,
Ты рвешься вновь наверх.

Мне почему-то показалось, что Кипелов поет об этом слишком уж со
знанием дела. О крови. О дне. О небе. Он вполне может оказаться Иным,
этот длинноволосый кумир российских металлистов. Во всяком случае, я бы
этому не слишком удивился.

На фига я это выложила сюда?.. Потому что вот так – или почти так - было и у меня с песней Красное на Чёрном. Честно скажу – я слушала её несколько раз, пытаясь понять, что же в ней такого, - и ничего. Просто – ничего. До позавчерашнего дня. В той самой «"По дороге в рай…"» приводилась цитата – я не буду её сокращать:

Шаг за шагом, босиком по воде
Времена, что отпущены нам,
Солнцем в праздник, солью в беде
Душу резали напополам.

А на Кресте не спекается кровь,
Гвозди так и не смогли заржаветь,
И как эпилог – всё та же любовь,
И как пролог – всё та же смерть.
Может быть, это только мой бред,
Может быть, жизнь не так хороша,
Может быть, я не выйду на свет,
Но я летал, когда пела душа.
И в груди хохотали костры,
И неслись к небесам по радуге слёз.
Как смиренье – глаза Заратустры,
Как пощёчина – Христос!

Где я узнала себя – я не буду говорить, потому что сама точно не могу определить границы. Может быть, это смешно, но это так… и сейчас, печатая эту фразу, я слышу – «Может быть, это только мой бред»… или только первые слова, «Может быть»?.. Впрочем, неважно. Может быть, это и бред. Но ведь тема и создана специально для бреда:)

В тот же день я послушала её ещё раз (потом ещё раз и ещё… и сейчас тоже слушаю)). И удивилась, как могла раньше ничего не замечать…:)

PS.